Encostas a face à melancolia e nem sequer

ouves o rouxinol. Ou é a cotovia?

Suportas mal o ar, dividido

entre a fidelidade que deves

à terra de tua mãe e ao quase branco

azul onde a ave se perde.

A música, chamemos-lhe assim,

foi sempre a tua ferida, mas também

foi sobre as dunas a exaltação..

Não oiças o rouxinol. Ou a cotovia.

É dentro de ti

que toda a música é ave.

Eugénio de Andrade, Branco no Branco