Braços longos...

Quem me espera na hora sem lugar,

está mudo e branco sob a luz velada;

dos braços longos escorre-lhe o calor

de séculos de amor e voz cerrada.

Morreu de sonho à proa do navio,

que tem, pintadas, flores de cores, bravias,

e um doce aroma de almas navegantes...

Morreu de sonho! E os pássaros do rio

voaram-lhe a agonia, triunfantes.

Então os braços removeram anos,

 desencontros, renúncias, esquecimento,

e partiram, floridos e secretos,

ao meu encontro frágil no momento.

Escutei-lhe a pele na minha pele dorida.

Senti-lhe o jeito ( o jeito de manhã

do princípio do Mundo ).

Esses braços cantavam como cisnes

e era eu quem morria!

[...]

Ciclones, ventos mansos, frescas brisas,

correndo praias de alvos areais,

batendo os mastros de canções salgadas,

de torrentes, de cheiros, de cristais:

dizei-lhe, uma vez mais, que a vida é breve

e o espero onde me leve a sua espera

 - no céu, no mar, no escuro, no convés...

Ah!, dizei-lhe que é sua a aérea boca

que eu sinto às vezes a tocar-me os pés.

Natércia Freire, in Anel de Sete Pedras