Ocorreu um erro neste dispositivo

sábado, 5 de abril de 2014

Nascimento...


A minha égua lazã
Teve uma linda cria,
Nascida antemanhã,
Mal, ao de leve, despontava o dia...


Cá fora
Na placidez da hora enregelada e fria,
Silenciosa e deserta
A terra dormitava.
E pela porta aberta
Da velha estrebaria,
Um hálito de vida se escapava
E, como fumo, manso, se perdia.
Sombras de uma lanterna fraca
Dançavam , ágeis, na parede escura;
E brandamente,
Naquela luz opaca,
Tudo envolvia uma doçura quente.

Sobre a palha doirada,
Enquanto o sol aos poucos
Ia surgindo à porta,
A mãe jazia, agora descansada.
E a dois passos, imóvel e estirada,
A cria parecia ter nascido
Pra logo ficar morta,
O corpo já doído
Do trabalho da vida começado.

Venho assomar-me à porta,,
A contemplar o meu amigo dia.
E o campo, todo branco da geada, 
Brilha até onde a minha vista alcança...
E, infantilidade,
Ou despropositada poesia,
O nascimento, hora, a luz do dia,
Dão-me um fecundo amanhecer de esperança.

Francisco Bugalho (1905-1949),  Poesias