Sombras serenas...

L'ETE INDIEN- [JOE DASSIN ] que antecede o outono dos amores...

Luís Romero

As cores do outono quentes, vivas,

conservam todo o sabor 

que o verão emprestou...

com as tonalidades das paixões vividas

aquecem o ar, 

 dominam os cabelos do vento

e este faz-se doce ao embalar de  manso 

tudo que é já frágil 

e anseia descanso...

 A claridade é diáfana 

as nuvens rosadas ao sol poente 

e a paz chega de uma forma quente

e aprende-se a amar as últimas rosas 

não com a ânsia sem medida

de quem é jovem e voraz 

mas dos que experimentam o outono

 dum tempo outrora pleno de promessas

e se preparam a encarar com galhardia

o mistério da morte, essa eterna ferida...

Lá vai mais uma folha ao vento 

pisada, macerada,

cumprido que foi o seu ciclo de vida...

Folhas  cansadas são as que o vento leva

  de gentes que amaram

sofreram, choraram...e sossobraram 

abraçando lúcidas, conscientes, 

 o seu sonho de amor.

Poema-notícia...

João Gostoso era carregador de feira-livre e morava no morro de Babilónia num barracão sem número

    Uma noite ele chegou no Bar Vinte de Novembro

     Bebeu

     Cantou

     Dançou

     Depois se atirou na Lagoa Rodrigo de Freitas e morreu afogado.

Manuel Bandeira - Libertinagem in Obras Poéticas, 1956

Três ou quatro sílabas...

Neste país

onde se morre de coração inacabado

deixarei apenas três ou quatro sílabas 

de cal viva junto à água

É só o que me resta

e o bosque inocente do teu peito

meu tresloucado e doce e frágil

pássaro das areias apagadas

Que estranho ofício o meu

procurar rente ao chão

uma folha entre a poeira e o sono

húmida ainda do primeiro sol

Eugénio de Andrade, Véspera da Água

Escrito na Cal

Este país é o teu, este ardor apagado,

este feixe de coisas tristes e lentas;

para morrer não tens outro chão, para sonhar

basta o trigo maduro e a luz inocente.

O que pensam teus olhos, o que diz a mão

está agora mais perto do limiar da cal;

o que fica de ti não chega a ter nome

e busca o silêncio na paixão dos cardos.

Do verde adolescente ao vermelho amargo,

 toda a música é arte de sombra;

este país é o teu, não chega a ser casa,

apenas o refúgio de lágrimas que escondes.

Eugénio de Andrade, Epitáfios (Ao A. A. - Fev.78)