"Amargo estilo novo"

Tudo é fácil quando se está a brincar com a flor entre os dedos,

quando se olham nos olhos as crianças,

quando se visita no leito o amor convalescente.

É bom ser flor, criança ou ser doente.

Tudo são terras donde brotam esperanças,

pétalas, tranças,

a porta do hospital aberta à nossa frente.

Desde que nasci que todos me enganam, 

em casa, na rua, na escola, no emprego, na igreja, no quartel, 

com fogos de artifício e fatias de pão besuntadas com mel.

E o mais grave é que não me enganam com erros nem com falsidades 

mas com profundas, autênticas verdades.

E é tudo tão simples quando se rola a flor entre os dedos! 

Os estadistas não sabem,

mas nós, os das flores, para quem os caminhos do sonho não guardam segredos, 

sabemos isso e todas as coisas mais que nos livros não cabem.

António Gedeão, in Poesias Completas

Cuidar do seu jardim...

Surge a primeira flor ... uma possível romã... Um encanto!...

Porém, dizem que ainda vai ser mais bonita... Estou curiosa.

I - Tu não és...

[...]
Tu não és mulher.(...)É quando falo de ti que as palavras te chamam fêmea, e as expressões te contornam de mulher. Porque tenho de te falar com ternura e amoroso sonho, as palavras encontram voz para isso apenas em te tratar como feminina.
Mas tu, na tua vaga essência não és nada. não tens realidade, nem mesmo uma realidade / só / tua. Propriamente, não te vejo, nem mesmo te sinto.´És como que um sentimento que fosse o teu próprio objecto e pertencesse todo ao íntimo de si-próprio. És sempre a paisagem que eu estive quase para (poder) ver, perdido num eterno Agora para além da curva do caminho. O teu perfil é não seres nada, e o contorno do teu corpo irreal desata em pérolas separadas o colar da ideia de contorno. Já passaste, e já foste, e já te amei - o sentir-te presente é sentir isto.
Ocupas o intervalo dos meus pensamentos e os interstícios das minhas sensações. Por isso eu não te penso nem te sinto, mas os meus pensamentos são / opiais/ de te sentir, e os meus sentimentos góticos (?) de evocar-te.
[...]

Bernardo Soares( heter.  de F. Pessoa), in Livro do Desassossego

Sombras...

Clemência

Não me posso julgar como juiz.

Tenho que ter a humana caridade

De não ouvir apenas o que diz

A verdade.

Também a minha sombra tem razão.

Também ela

Anda comigo e vela

Enquanto o sol me vai colando ao chão.

Miguel Torga, in Poesia Completa I

Busca da verdade...

A montanha por achar

Há de ter, quando a encontrar,

Um templo aberto na pedra

Da encosta onde nada medra.

O santuário que tiver,

Quando o encontrar, há-de ser 

Na montanha procurada

E na gruta ali achada.

A verdade, se ela existe,

Ver-se-á que só consiste

Na procura da verdade,

Porque a vida é só metade.

Fernando Pessoa, in Inéditos

O rouxinol e a Noite...

Cantilena

Cortaram as asas 

ao rouxinol.

Rouxinol sem asas

não pode voar.

Quebraram-te o bico,

rouxinol!

Rouxinol sem bico 

não pode cantar.

Que ao menos a Noite 

ninguém, rouxinol!,

ta queira roubar.

Rouxinol sem Noite 

não pode viver,

Sebastião da Gama, in Cabo da Boa Esperança

"Se alguém mentiu..."

Se alguém mentiu, não fui eu.

 - Eu vinha alegre e cantava.

Se alguém mentiu foi o Sol,

se alguém mentiu foi o Mar,

que ficavam tristes, tristes,

à medida que eu cantava.

Se alguém mentiu não fui eu.

 - Se alguém mentiu, foi o Céu:

era azul e fez-se pardo,

como se fosse da Morte

que a minha boca falava.

Eu vinha alegre e cantava.

Tudo, à volta, escurecera. 

Se havia naquele dia

qualquer palavra sincera,

da minha boca saía.

Sebastião da Gama, in Cabo da Boa Esperança

A filosofia sobre as cousas...

Todas as ideias que há sobre a natureza

Nunca fizeram crescer uma erva ou nascer uma flor.

Toda a sabedoria a respeito das cousas

Nunca foi cousa em que pudesse pegar como nas cousas;

Se a ciência quer ser verdadeira,

Que ciência mais verdadeira que a das cousas sem ciência?

Fecho os olhos e a terra dura sobre que me deito

Tem uma realidade tão real que até as minhas costas a sentem.

Não preciso de raciocínio onde tenho espáduas.

Fernando Pessoa[29/05/1918] in Poemas Completos de Álvaro de Campos

L'ETE INDIEN- [JOE DASSIN ] que antecede o outono dos amores...

Luís Romero

As cores do outono quentes, vivas,

conservam todo o sabor 

que o verão emprestou...

com as tonalidades das paixões vividas

aquecem o ar, 

 dominam os cabelos do vento

e este faz-se doce ao embalar de  manso 

tudo que é já frágil 

e anseia descanso...

 A claridade é diáfana 

as nuvens rosadas ao sol poente 

e a paz chega de uma forma quente

e aprende-se a amar as últimas rosas 

não com a ânsia sem medida

de quem é jovem e voraz 

mas dos que experimentam o outono

 dum tempo outrora pleno de promessas

e se preparam a encarar com galhardia

o mistério da morte, essa eterna ferida...

Lá vai mais uma folha ao vento 

pisada, macerada,

cumprido que foi o seu ciclo de vida...

Folhas  cansadas são as que o vento leva

  de gentes que amaram

sofreram, choraram...e sossobraram 

abraçando lúcidas, conscientes, 

 o seu sonho de amor.

Os girassóis na tarde...

levemente os girassóis estremecem

na tarde onde a brisa se quedou

no alto, o sol é uma brasa,

 é lume

as abelhas gigantes cansam o ar

volitando incessantes

de asas douradas pela claridade

e buscam néctar em cada flor aberta

as aves escondem-se sob as copas roçagantes

piam levemente e em surdina

o céu é de um azul ferrete

onde pequenas nuvens se destacam

no meu interior escuro e tépido

nem a sombra de um abraço

faz doer o silêncio

o calor lá de fora não permite

a saudade.

dias de outono

 esvazio-me à claridade amorfa do dia
                                                             lento
                                                             morno

sonho 

revolta

         ou esperança

          tornam-se palavras vãs

          desintegradas de sentido

                                       amarfanhadas

                                     sucumbidas

só

a beleza de uma fresca

                                                             perfumada rosa

                                    produz vida 

               a cada raiar de incontornáveis 

                                  e cinzentos 

                                      dias de outono

          

quando ainda me tocam

                                     pela beleza pura 

                               que irradiam

sonhos adiados de um estio 

                                                                    nunca acontecido 

                                                                                  murcho 

     asas de borboleta entontecida 

                                                                          em esplendor

                                                                                         ao calor

           

                                        o frio é a sensação desgarrada de corrupto sentido

                                        o  calor - o som antitético de lareira

                                                                                       mesmo que a lareira exista

                                       e o silêncio dorme no coração da noite 

                                       

                                       dias-cinza fenecem na aguda

                                                                                 dolorida

                                                                                 sensação de ser.

                                                                                                      

                                                                                                        Myrtô, 2014

                                                                                                   

Arte e Verdade...

    A mentira e o dever são irmãos gémeos.
    Quando naturalmente, por instinto, nós fugimos ao código e à moral, ela aparece-nos, máscara doirada, para esconder a responsabilidade. Mas há outra, a mentira criadora, que é a asa do Sonho e da Beleza. Os filósofos chamam-lhe: - Verdade...

António Patrício, in Serão Inquieto - Words