Rosa branca à chuva...

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Do meio da névoa, a manhã chorava sobre as rosas

num pranto doce, com meneios dançantes, ritmados.

Pobres rosas de Outono de corolas pendidas,

injustamente estremecidas pelo vento acre, sem calor...

A manhã, o dia e as rosas

 choravam por ti, por mim, por nós,

exaustos e sem cor.

Por todos nós, amor.

Emoções no outono dos dias...

maganyos

Folhas ao vento

esparzem no ar diáfano

melodias.

Paixões, desejos, ilusões,

tudo se condensa no momento

 como choro de recordações.

Raza o seu fim este outro outono

num baile de folhas ciosas

que não represam o calor do verão

ou perfume de rosas...

 Rubras, castanhas...

ou em  verdes amarelados,

são como macias sedas

  crocantes,pisadas, gritantes,

 laivos de vida extenuados...

 - vida/vidas a preparar o fim, expectantes,

 cores outonais no estremecer da ternura contida.

Sob rescaldo de paixões,

imersas em véu de água ou de luz,

essas folhas ao vento

semelham fímbrias de cetim;

 e traçam no ar nítido, leve,  

um baile que seduz...

... mítico canto de negro cisne

a rasgar fundo as emoções.

S.G.

Chove...

Chove, é o deserto, o lume apagado,

que fazer destas mãos, cúmplices do sol?...

Eugénio de Andrade, Matéria solar

Eros

François Boucher-Autunm

Nunca o verão se demorara

assim nos lábios

e na água

- como podíamos morrer,

tão próximos

e nus e inocentes?

Eugénio de Andrade, Mar de Setembro

Aqui...

AQUI  oiço o trabalho do outono

arte de abelha, a chama verde

e breve.

Seria o meu amor se não fosse

definitiva sede,

país sem nome.

Já mal o vejo, argila branca,

o riso fácil, a luz quebrada

em dentes de água.

Eugénio de Andrade. Matéria Solar