Caminho - II

pink-peonies - ramil gapapasov

Encontraste-me um dia no caminho

Em procura de quê, nem eu o sei.

- Bom dia, companheiro - te saudei,

Que a jornada é maior indo sozinho.

É longe, é muito longe, há muito espinho!

Paraste a repousar, eu descansei...

Na venda em que poisaste, onde poisei,

Bebemos cada um do mesmo vinho.

É no monte escabroso solitário. 

Corta os pés como a rocha dum calvário, 

 E queima como a areia!... Foi no entanto

Aguarela de ilipa Ventura- Rosto inédito

Que chorámos a dor de cada um... 

E o vinho que choraste era comum:

Tivemos que beber do mesmo pranto.

Camilo Pessanha, in Clepsidra

Conta-me contos...

[23-05-1916]

Não sei, ama, onde era,

Nunca o saberei...

Sei que era primavera

E o jardim do rei...

(Filha, quem o soubera!...)

Que azul tão azul tinha

Ali o azul do céu!

Se eu não era a rainha, 

Porque era tudo meu?

(Filha, quem o adivinha?)

E o jardim tinha flores 

De que não me sei lembrar... 

Flores de tantas cores.... 

Penso e fico a chorar...

(Filha, os sonhos são dores...)

Qualquer dia viria

Qualquer coisa a fazer

Toda aquela alegria

Mais alegria nascer

( Filha, o resto é morrer...)

Conta-me contos, ama... 

Todos os contos são

Esse dia, e jardim e a dama 

Que eu fui nessa solidão...

Fernando Pessoa, in Cancioneiro

I - Tu não és...

[...]
Tu não és mulher.(...)É quando falo de ti que as palavras te chamam fêmea, e as expressões te contornam de mulher. Porque tenho de te falar com ternura e amoroso sonho, as palavras encontram voz para isso apenas em te tratar como feminina.
Mas tu, na tua vaga essência não és nada. não tens realidade, nem mesmo uma realidade / só / tua. Propriamente, não te vejo, nem mesmo te sinto.´És como que um sentimento que fosse o teu próprio objecto e pertencesse todo ao íntimo de si-próprio. És sempre a paisagem que eu estive quase para (poder) ver, perdido num eterno Agora para além da curva do caminho. O teu perfil é não seres nada, e o contorno do teu corpo irreal desata em pérolas separadas o colar da ideia de contorno. Já passaste, e já foste, e já te amei - o sentir-te presente é sentir isto.
Ocupas o intervalo dos meus pensamentos e os interstícios das minhas sensações. Por isso eu não te penso nem te sinto, mas os meus pensamentos são / opiais/ de te sentir, e os meus sentimentos góticos (?) de evocar-te.
[...]

Bernardo Soares( heter.  de F. Pessoa), in Livro do Desassossego

Palavras e silêncio...

O silêncio é a minha maior tentação.

(...)

 As palavras, esse vício ocidental, 

estão gastas. envelhecidas, envilecidas.

 Fatigam, exasperam.

E mentem, separam,  ferem.  

 Também apaziguam, é certo, mas é tão raro! 

 Por cada palavra que chega até nós,

 ainda quente das entranhas do ser, 

quanta baba nos escorre em cima

 a fingir de música suprema!

 A plenitude do silêncio

 só os orientais a conhecem!

 Lao Tsé ensinou

 que quem sabe não fala

 e quem fala não sabe.(...)

Eugénio de Andrade, in Poesia e Prosa: Rosto Precário

*** Formatação da responsabilidade de Msilva.

Vestida para um baile...

Vestiu-se para um baile que não há.

Sentou-se com as suas últimas jóias.

E olha para o lado, imóvel.

*

Está vendo os salões que se acabaram,

embala-se em valsas que não dançou,

levemente sorri para um homem.

O homem que não existiu.

*

Se alguém lhe disser que sonha,

levantará com desdém o arco das sobrancelhas,

pois jamais se viveu com tanta plenitude.

Mas para falar da sua vida

tem de baixar as quase infantis pestanas,

e esperar que se apaguem duas infinitas lágrimas.

Cecília Meireles

O rouxinol e a Noite...

Cantilena

Cortaram as asas 

ao rouxinol.

Rouxinol sem asas

não pode voar.

Quebraram-te o bico,

rouxinol!

Rouxinol sem bico 

não pode cantar.

Que ao menos a Noite 

ninguém, rouxinol!,

ta queira roubar.

Rouxinol sem Noite 

não pode viver,

Sebastião da Gama, in Cabo da Boa Esperança

A estrada incompreendida

Foi um momento

O em que pousaste

Sobre o meu braço,

Num movimento

Mais de cansaço

Que pensamento,

A tua mão

E a retiraste.

Senti ou não? 

Não sei. Mas lembro

E sinto ainda

Qualquer memória

Fixa e corpórea

Onde pousaste 

A mão que teve

Qualquer sentido 

Incompreendido, 

Mas tão de leve!...

Tudo isto é nada,

Mas numa estrada

Como é a vida

Há muita coisa

Incompreendida...

Sei eu que quando 

A tua mão 

Senti pousando

Sobre o meu braço,

E um pouco, um pouco,

No coração,

Não houve um ritmo

Novo no espaço?

Como se tu, 

Sem o querer, 

Em mim tocasses

Para dizer 

Qualquer mistério,

Súbito e etéreo,

Que nem soubesses 

Que tinha ser.

Assim a brisa

Nos ramos diz

Sem o saber

Uma imprecisa 

Coisa feliz.

Fernando Pessoa, in Cancioneiro-[09.05.1934]

Antevendo uma morte anunciada...

[19-11-1935] 

Há doenças piores do que as doenças,

Há dores que não doem, nem na alma

Mas que são dolorosas mais que as outras.

Há angústias sonhada mais reais

Que as que a vida nos traz, há sensações

Sentidas só com imaginá-las

Que são mais nossas do que a própria vida.

Há tanta coisa que, sem existir,

Existe, existe demoradamente,

E demoradamente é nossa e nós...

Por sobre o verde turvo do amplo rio

Os circunflexos brancos das gaivotas...

Por sobre a alma o adejar inútil

Do que não foi, nem pôde ser, e é tudo.

Dá-me mais vinho, porque a vida é nada.

Fernando Pessoa, in Cancioneiro

N.B: Talvez um dos últimos poemas datados de Pessoa ortónimo. Daí a poucos dias - 30 de Novembro - veio a falecer, queixando-se à irmã que não via  e pedindo os óculos.

Das cinzas da nossa memória...

Das cinzas da nossa memória...

há momentos que só poetas 

conseguem fazer reviver...

ou  os artistas 
que manipulam cores, tons, 
imagens que amaram, 
aconchegando-as no âmago de sentidos
sempre despertos

 para o perene enamoramento do mundo 
em que apareceram e evoluíram.

Oh, a frescura intensa da manhã,
Batendo, lado a lado, toda a estrada! 
- Inda há pouco apanhei uma braçada
De alfazema florida, ingénua e sã.

Abre no céu a fúlgida romã 
Que em beijos de oiro se desfaz, cansada,
Oh, como eu sinto, agora remoçada,
A minha fé tranquila de cristã...

Nos silvados despontam as amoras,
Começa, ao longe, a vibração das noras.
Todo o campo se alegra e se ilumina!

Passam pardais a grazinar em bando,
Um rebanho, um pastor, de quando em quando,
- E cheira a mato, a frutos, a resina...

Virgínia Vitorino

Círculos de violência - o silêncio

hoje a fria razão veio ao meu encontro

e vi profunda tristeza em seu olhar

aconcheguei-a contra mim suavemente

beijei-lhe com doçura a fronte pura

mantive o silêncio e pronto o sorriso

num desejo profundo de a acalentar

depois vacilei para encontrar o rumo

que nada tivesse com o verbo amar

e a intenção diluiu-se em fumo

- algo insistia em o fazer lembrar.

um soluço ficou preso na garganta

escondido o rosto a  disfarçar

... era lâmina que cortava a carne

 rasgava a alma

 num holocausto feroz de tradição milenar

Íntima...

Hora crepuscular, pálida e triste...

No luxuoso salão, como um desmaio,

O sol, pela janela que entreabriste,

Dizia-nos adeus no último raio.

Ficámos um momento extasiados,

Vendo as glórias do poente moribundo,

E os nossos pensamentos enlaçados

Fugiam na visão de um outro mundo.

Os lábios nem de leve se agitavam,

Comprimindo suspiros inefáveis,

Mas quando os nossos olhos se cruzavam

Faziam confidências adoráveis.

E assim ficámos deliciosamente

Sem escutar, na mística abstracção,

O movimento isócrono e plangente

Dum antigo relógio de salão.

Caía a noite, no silêncio amigo,

Do céu profundo como azul ferrete;

Deram seis horas, e o relógio antigo

Fez ouvir um gracioso minuete.

E aqueles sons um eco despertaram,

Que nos encheu de angústia e de saudade...

 - A saudade dos tempos que passaram,

A vaga nostalgia de outra idade...

E nesses largos sonhos impolutos,

Que daríamos nós, Alma insofrida,

Para imobilizar esses minutos

Que nunca se repetem nesta vida?!

António Feijó (1859-1917),  in Bailatas

Na aldeia...

Duas horas da tarde. Um sol ardente

Nos colmos dardejando, e nos eirados.

Sobreleva aos sussurros abafados

O grito das bigornas estridente.

A taberna é vazia; mansamente

Treme o loureiro nos umbrais pintados;

Zumbem à porta insectos variegados,

Envolvidos do sol na luz tremente.

Fia à soleira uma velhinha: o filho

No céu mal acordou da aurora o brilho

Saiu para os cansaços da lavoura.

A nora lava na ribeira, e os netos

Ao longe correm seminus, inquietos,

No mar ondeante da seara loura.

Gonçalves Crespo (!846-!883), Miniaturas/ Nocturnos

Beijo na face...

                                                                       

                                                                                29 de Julho de 1853 (onze horas e meia da noite)

« - Esta noite, fiz uma experiência que se resume nisto: pode-se arrebatar uma alma, num beijo.

     Furtei um e, pelo refluxo do meu sangue ao coração, senti, e pressenti, como semelhante bagatela poderia ser uma traição ou decidir de um destino. O movimento fora, aliás, espontâneo e irresistível. Simpatia, sentimento de piedade e de enternecimento, atracção e , pronto, encontrei-me com os lábios sobre uma face e uma face que não fugia. O beijo, ao princípio quase fraternal, pouco a pouco foi-se tornando quase apaixonado. - O arrebatamento rápido, a metamorfose de um sentimento sob a influência do sexo, o poder de um beijo e respectiva embriaguez, a espantosa capacidade de dissimulação da mulher, a rapidez com que se arrepende, tudo isto me ocorreu com a velocidade do pensamento, ao contacto da pele acetinada, ou antes, um segundo depois. E tudo isto sem amargura, porque sinto que realmente não fiz mal. Talvez antes sentisse como se pode fazê-lo quando as circunstâncias e as personagens são outras.

  Guardo uma recordação encantadora, a de uma emoção eléctrica e de um beijo muito terno e muito ingénuo. Não tinha o ardor febril, mas o perfume da rosa. Inocente, amoroso, estouvado. Não, não mo censuro e vou conservá-lo a perfumar-me a memória como uma daquelas raridades que o romeiro, no regresso de uma das suas peregrinações, coloca entre o que de mais precioso possui.»

                                                                                               Ariel, Diário Íntimo  

Moinhos da vida...

Los hijos de Don Quijote

Éramos jovens e todos os moinhos

Que vislumbrávamos ao fundo dos caminhos

Eram gigantes para investir e derrubar

A bela e famosa Dulcineia nos pedia

Para irmos sem delongas batalhar

Éramos jovens e as fitas azuis esvoaçavam

Ufanas das venturas que trilhavam

Entre as dezenas multicores dessa folia

Cantávamos bebíamos gritávamos

E em cada grito que já ninguém ouvia

Soava toda a esperança que sonhávamos

Como se o futuro coubesse num só dia

Alguns partiram já mas ficou a saudade

Da quimera que foi a nossa mocidade

E quisemos que chegasse à eternidade

Éramos jovens e vão cinquenta anos

Sortilégio de amores venturas desenganos

Trabalhos e doenças fracassos alegria

A súmula da vida que a todos contagia

Na taça com que afinal brindamos este DIA

                                             F. Salgado

                                                                        

                                                     Portalegre, 29 de Maio de 2013

Emoções no outono dos dias...

maganyos

Folhas ao vento

esparzem no ar diáfano

melodias.

Paixões, desejos, ilusões,

tudo se condensa no momento

 como choro de recordações.

Raza o seu fim este outro outono

num baile de folhas ciosas

que não represam o calor do verão

ou perfume de rosas...

 Rubras, castanhas...

ou em  verdes amarelados,

são como macias sedas

  crocantes,pisadas, gritantes,

 laivos de vida extenuados...

 - vida/vidas a preparar o fim, expectantes,

 cores outonais no estremecer da ternura contida.

Sob rescaldo de paixões,

imersas em véu de água ou de luz,

essas folhas ao vento

semelham fímbrias de cetim;

 e traçam no ar nítido, leve,  

um baile que seduz...

... mítico canto de negro cisne

a rasgar fundo as emoções.

S.G.