Valsa das rosas - Russian State Symphonic Orchestra

 Rosas...flores de verão,
 ébrias de calor,
 fragilizadas sob o sol abrasador
 que lhes cresta as pétalas

 ao beijá-las 

com devoção e fervor...

...fremente de emoção,

num murmuro labor,

sussurro baixo, de mansinho:

...são para ti, meu senhor...

"Amargo estilo novo"

Tudo é fácil quando se está a brincar com a flor entre os dedos,

quando se olham nos olhos as crianças,

quando se visita no leito o amor convalescente.

É bom ser flor, criança ou ser doente.

Tudo são terras donde brotam esperanças,

pétalas, tranças,

a porta do hospital aberta à nossa frente.

Desde que nasci que todos me enganam, 

em casa, na rua, na escola, no emprego, na igreja, no quartel, 

com fogos de artifício e fatias de pão besuntadas com mel.

E o mais grave é que não me enganam com erros nem com falsidades 

mas com profundas, autênticas verdades.

E é tudo tão simples quando se rola a flor entre os dedos! 

Os estadistas não sabem,

mas nós, os das flores, para quem os caminhos do sonho não guardam segredos, 

sabemos isso e todas as coisas mais que nos livros não cabem.

António Gedeão, in Poesias Completas

"Vento no rosto"

À hora em que as tardes descem,

noite aspergindo nos ares,

as coisas familiares

noutras formas acontecem.

As arestas emudecem.

Abrem-se flores nos olhares.

Em perspectivas lunares

lixo e pedras resplandecem.

Silêncios, perfis de lagos,

escorrem cortinas de afagos,

malhas tecidas de engodos.

Apetece acreditar,

ter esperanças, confiar,

amar a tudo e a todos.

António Gedeão, in Poesias Completas

Sugestão...

[Paris, Agosto de 1914]

As companheiras que não tive, 

Sinto-as chorar por mim, veladas, 

Ao pôr-do-Sol, pelos jardins...

Na sua mágoa azul revive 

A minha dor de mãos finadas 

Sobre cetins...

Mário de Sá-Carneiro, in  no lado esquerdo da alma

Busca da verdade...

A montanha por achar

Há de ter, quando a encontrar,

Um templo aberto na pedra

Da encosta onde nada medra.

O santuário que tiver,

Quando o encontrar, há-de ser 

Na montanha procurada

E na gruta ali achada.

A verdade, se ela existe,

Ver-se-á que só consiste

Na procura da verdade,

Porque a vida é só metade.

Fernando Pessoa, in Inéditos

Noite e solidão

Quero uma solidão, quero um silêncio,

uma noite de abismo e a alma inconsútil,

para esquecer que vivo - libertar-me

das paredes , de tudo o que aprisiona;

atravessar demoras, vencer tempos

pululantes de enredos e tropeços

quebrar limites, extinguir murmúrios,

deixar cair as frívolas colunas

de alegorias, vagamente erguidas.

Ser tua sombra, tua sombra apenas,

e estar vendo e sonhando à tua sombra

a existência do amor ressuscitado.

Falar contigo [só] pelo deserto.

Cecília Meireles

Neve branca...

Os anjos os anjos no céu

Um trajado de oficial

Outro de cozinheiro 

E os outros cantam

 O garboso oficial da cor do céu 

A primavera doce muito para lá do Natal

Premiar-te-á  com um raio luminoso

De um bonito sol

 O cozinheiro depena os gansos... 

Ah! cai a neve

Cai e eu...

Não tenho a minha amada

 entre os meus braços

La blanche neige - Guillaume Apollinaire [1880-1918], in  Alcools 

Rigor...

A criança que ri na rua,

A música que vem no acaso,

A tela absurda, a estátua nua,

A bondade que não tem prazo - 

Tudo isso excede este rigor

Que o raciocínio dá a tudo,

E tem qualquer coisa de amor,

Ainda que o amor seja mudo.

Fernando Pessoa, Poesias Coligidas/Inéditas - !919-1935

A fábula das três almas

«Subindo para o céu, seguiam três almas virgens. A lua abraçava-as em um raio de luar e as estrelas acendiam-se para recebê-las.

Travaram conversa.

_ Eu fui princesa - disse uma. - Sobre o meu mausoléu há uma palma de ouro e um serafim de mármore branco. Tenho saudades do meu palácio.

- Eu fui monja - disse a outra. - Sobre o meu túmulo caem os ramos das religiosas e as flores das devotas. Meu corpo está no claustro com Deus, como eu, que subo para o paraíso. Tenho saudades das harmonias místicas do órgão nos dias de festa.

E a terceira disse:

- Eu fui pastora. Meu corpo está no cemitério da aldeia. O meu noivo guarda-o e, como não é tempo de flores,  chora todas as noites sobre o meu túmulo lágrimas sinceras. Tenho saudades do meu noivo.

E uma estrela, ouvindo a conversa das almas, perguntou a outra:

- Qual é a mais feliz das três?

Suspirando, a estrela respondeu:

- A noiva, porque foi amada.»

** Toda a fábula tem, pelo menos, uma intenção.

Hoje, dia consagrado aos Reis Magos, também eles pertencendo ao mundo da fábula e à busca incessante de caminhos, encontrámos esta lenda plena de poesia e alguma, senão muita, verdade.

Encontrar uma luz no caminho de cada um de nós é algo que inspira, que dá força para lutar contra as dificuldades de uma existência difícultada por abrolhos... E isso é bom.

Rosa branca à chuva...

Imagem da web

Do meio da névoa, a manhã chorava sobre as rosas

num pranto doce, com meneios dançantes, ritmados.

Pobres rosas de Outono de corolas pendidas,

injustamente estremecidas pelo vento acre, sem calor...

A manhã, o dia e as rosas

 choravam por ti, por mim, por nós,

exaustos e sem cor.

Por todos nós, amor.

Minha Mãe

Quando minha alma estende o olhar ansioso

Por esse mundo a que inda não pertenço,

Das vagas ondas desse mar imenso

Destaca-se-me um vulto mais formoso;

É minha santa mãe! berço mimoso

Donde na minha infância andei suspenso;

É minha santa mãe, que vejo, e penso

Verei sempre se Deus é piedoso.

Como línguas de fogo que se atraem,

Avidamente os braços despedimos

Um para o outro, mas os braços caem...

Porque é então que olhamos e medimos

A imensa distância donde saem

Os ais da saudade que sentimos!

João de Deus, Campo de flores

Embora tenhas o olhar enxuto...

Embora tenhas o olhar enxuto

Tu algum dia deves ter chorado...

Por mais azedo e mau que seja o fruto

Há sempre alguma flor no seu passado.

Eu sou a cinza, amor, tu és a chama

Sinto que em nós a noite se insinua,

Essa noite que tem, para quem ama,

Amar melhor, persuasões de lua...

E a luz do teu olhar, no meu apago-a

Pra que não vejas para além de mim...

E à tua imagem, no meu peito, afago-a

Como um perfume esparso num jardim...

Domingos Monteiro (1903) - Evasão

Erótica...

A noite descia,

Como um cortinado,

Sobre a erva fria

Do campo orvalhado

E eu ( fauno em vertigem,

A rondar em torno

Do teu corpo virgem,

Sonolento e morno),

Pensava no lasso 

Tombar do desejo;

Em breve, o cansaço

Do teu último beijo...

E no modo como

Sentir menos fácil

O maduro pomo

Do teu corpo grácil.

Ou, sem lhe tocar

 - De tanto o querer! - 

Ficar a olhar ,

Até o esquecer,

Ou como, por entre

Reflexos do lago,

Roçar-lhe no ventre

Luarento afago;

Perpassando os meus,

Nos teus lábios húmidos,

Meu peito nos teus

Brancos 

                     seios

                                                   túmidos...

                                                                                         Carlos Queirós(1907-1949)

AMOR

Amas de mais, não possuis

o amor que a todos vem.

Quem ama tudo não pode

ser amado por alguém.

Amor de tudo! - ninguém, 

mas o coração mais fecundo

que, por beijar de outro modo,

só tarde vive no mundo!

De longe o sol nos aquece, 

de longe nos abre focos. 

- Ó cinco chagas de Cristo,

no espelho de misantropos!

Só chega ao Sol quem tem asas

para um voo longo e leve

 - quem antes que a luz o cegue

chega lá desfeito em brasas!

Edmundo de Bettencourt (1899-1973)

Olhos que choram...

Tristes cantigas de amor

Meus olhos que por alguém

Deram lágrimas sem fim,

Já não choram por ninguém

 - Basta que chorem por mim.

Arrependidos e olhando

A vida como ela é,

Meus olhos vão conquistando

Mais fadiga e menos fé.

Sempre cheios de amargura!,

Mas se as coisas são assim,

Chorar alguém - que loucura!

 - Basta que eu chore por mim!

António Botto(1897-1959)

Amar a criança...

«A criança não pode escolher por si, nem tem experiência, nem espírito crítico para se defender de uma má leitura.»

«O primeiro critério que devemos seguir na escolha de um livro infantil é a qualidade(...). O livro infantil deve ser sensível e apurado para apurar e afinar a sensibilidade da criança(...). Deve ser um livro inteligente para desenvolver e esclarecer a inteligência e apurar o pensamento. Deve alimentar a imaginação, poi o homem não se cria só através da necessidade, mas também através do desejo. E o livro infantil deve acordar a consciência, deve acordá-la agudamente, inequivocamente, para que a criança desenvolva o sentido da responsabilidade, da liberdade e da escolha. Um bom livro não é necessariamente um livro didáctico, mas é sempre necessariamente um livro educador.»

Sophia de Mello Breyner Andresen - excertos  de entrevista ao Diário de Lisboa (1964)

Elegia do Amor...

Lembras-te, meu amor,

Das tardes outonais, 

Em que íamos os dois,

Sozinhos, passear,

Para longe do povo

Alegre e dos casais,

Onde só Deus pudesse

Ouvir-nos conversar?

Tu levavas na mão

Um lírio enamorado,

E davas-me o teu braço;

E eu, pálido, sonhava

Na vida, em Deus, em ti...

E além o Sol doirado

Morria conhecendo

A noite que deixava.

Harmonias astrais

Beijavam teus ouvidos;

Um crepúsculo terno

E doce diluía,

Na sombra, o teu perfil

E os montes doloridos...

....................................................

Teixeira de Pascoais (1877-1852] - [excerto]

Harmonia da tarde

Voici venir les temps où vibrant sur sa tige

Chaque fleur s' é vapore ainsi qu' un encensoir;

Les sons et les parfums tournent dans l' air du soir,

Valse mélancolique et langoureux vertige!

Chaque fleur s´é vapore ainsi qu' un encensoir;

Le violon frémit comme un coeur qu' on afflige;

Valse mélancolique et langoureux vertige!

Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir.

Le violon frémit comme un coeur qu' on afflige,

Un coeur tendre, qui hait le néant vaste et noir!

Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir;

Le soleil s' est noyé dans son sang qui se fige.

Un coeur tendre, qui hait le néant vaste et noir,

Du passé lumineux recueille tout vestige!

Le soleil s' est noyé dans son sang qui se fige;

Ton souvenir en moi luit comme un ostensoir!

Baudelaire (1821-1867), Les Fleurs du Mal

O Abraço...

Alta rocha, sustém-me, que esmoreço!

De amor não sei se estou para expirar...

Como me anseia... Enquanto não faleço,

Com a noite quero aqui desabafar.

Ó meu, ó meu amor, aonde fugiste,

Onde estou eu agora e onde estava?

A alma começa a conhecer o que existe.

Que até agora sabia só que amava.

Não estive num mar quase afogado,

De inefável, angélica ternura?...

Respiro apenas... inda estou cercado

De estranha, grossa nuvem de luz pura.

De amor prodígios, inda não ouvidos,

Que absorto sinto e que entender não sei!...

Solta-me a alma dos mortais sentidos,

Ou acordo de um sonho?... Ah! não sonhei.

Não, não sonhei; que estes teus braços vejo

Inda na acção de me abraçar, pasmados!

Não sonhei, não; que inda o celeste beijo

Gozo nos beiços mais que namorados.

Sinto estalar-me docemente o peito

Com ímpetos dum coração que é teu;

Coração que em amor se viu desfeito

Na doce vizinhança desse meu.

[...]

José Anastácio da Cunha (1744-1787)

(In)definição...

«O amor não se define: sente-se.»

Séneca