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quarta-feira, 5 de junho de 2019

O balouço, de Fragonard

O baloiço - Fragonard

Como balouça pelos ares no espaço 
entre arvoredo que tremula e saias 
que lânguidas esvoaçam indiscretas!
Que pernas se entrevêem, e que mais
não vê o que indiscreto se reclina 
no gozo de escondido se mostrar!
 Que olhar e que sapato pelos ares, 
na luz difusa como névoa ardente
do palpitar de entranhas na folhagem! 
Como um jardim se emprenha de volúpia, 
torcendo-se nos ramos e nos gestos,
nos dedos que se afilam, e nas sombras!
 Que roupas se demoram e constrangem 
o sexo e os seios que avolumam presos,
e adivinhados na malícia tensa! 
Que estátuas e que muros se balouçam 
nessa vertigem de que as cordas são 
tão córnea a graça de um feliz marido! 

La fête galante - pintura rocócó

Como balouça, como adeja, como 
é galanteio o gesto com que, obsceno, 
o amante se deleita olhando apenas!
Como ele a despe e como ela resiste 
no olhar que pousa enviesado e arguto
sabendo quantas rendas a rasgar! 
Como do mundo nada importa mais!

Jorge de Sena, in Poemas Escolhidos (1963)


sábado, 19 de agosto de 2017

"Ausência"...


Por muito tempo achei que a ausência é falta.
E lastimava, ignorante, a falta.
Hoje não a lastimo. 
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.


E sinto-a, branca, tão pegada,
Aconchegada nos meus braços,
Que rio, danço e invento exclamações alegres,
Porque a ausência, essa ausência assimilada,
Ninguém a rouba mais de mim.



Carlos Drummond de Andrade

sábado, 6 de dezembro de 2014

dias de outono


 esvazio-me à claridade amorfa do dia
                                                             lento
                                                             morno

sonho 
revolta
         ou esperança
          tornam-se palavras vãs
          desintegradas de sentido
                                       amarfanhadas
                                     sucumbidas


só
a beleza de uma fresca
                                                             perfumada rosa
                                    produz vida 
               a cada raiar de incontornáveis 
                                  e cinzentos 
                                      dias de outono
          
quando ainda me tocam
                                     pela beleza pura 
                               que irradiam



sonhos adiados de um estio 
                                                                    nunca acontecido 
                                                                                  murcho 
     asas de borboleta entontecida 
                                                                          em esplendor
                                                                                         ao calor
           
                                        o frio é a sensação desgarrada de corrupto sentido
                                        o  calor - o som antitético de lareira
                                                                                       mesmo que a lareira exista


                                       e o silêncio dorme no coração da noite 
                                       
                                       dias-cinza fenecem na aguda
                                                                                 dolorida
                                                                                 sensação de ser.
                                                                                                      
                                                                                                        Myrtô, 2014
                                                                                                   












domingo, 12 de maio de 2013

Primavera que passa... em vão


Primavera que Maio  viu passar
Um bosque de bailados e segredos
Embalando no anseio dos teus dedos
Aquela misteriosa maravilha
Que à transparência das paisagens brilha.

Sophia de Mello

sábado, 28 de julho de 2012

Mar!


Mar!
E é um aberto poema que ressoa
No búzio do areal.

Ah, quem pudesse ouvi-lo sem mais versos
Assim puro,
Assim azul,
Assim salgado...
Universal,

Numa palavra só realizado.

Miguel Torga, Diário

quarta-feira, 28 de dezembro de 2011

Quando te disse ao ouvido...


Quando te disse ao ouvido esse segredo
Que raras deusas têm escutado - 
Aquele amor cheio de crença e medo
Que é verdadeiro só se é segredado...
Quem te disse tão cedo?

Não fui eu, que te não ousei dizê-lo.
Não foi um outro, porque não sabia...
Mas quem roçou da testa teu cabelo
E te disse ao ouvido o que sentia?
Seria alguém, seria?

Ou foi só que o sonhaste e eu te o sonhei?
Foi só qualquer ciúme meu de ti
Que o supôs dito, porque o não direi,
Que o supôs feito, porque o só fingi
Em sonhos que nem sei?

Seja o que for, quem foi que levemente,
A teu ouvido levemente atento,
Te falou desse amor em mim presente
Mas que não passa do meu pensamento
Que anseia e que não sente?...

Foi um desejo que sem corpo ou boca,
A teus ouvidos de eu sonhar-te disse
A frase eterna, imerecida e louca ~
A que as deusas esperam da ledice
Com que o Olimpo se apouca.

Fernando Pessoa, Cancioneiro


quinta-feira, 1 de setembro de 2011

Clandestinidade

Secreto me acho
e secreto me sentes
quando
secreto me julgas.
Impuro me reconheço
quando
o nosso silêncio
são vozes turbas.
Dúbio é o desejo
quando
não é transparente
a água em que se deita
precavidamente.
Clandestinos somos
quando
o que somos
teme a face que pesquisa.
Os olhos são claros
quando
a superfície do espelho
é lisa.

Fernando Namora, Marketing