...A Primavera esquece nos barrancos...

Jan Baptist Bosschaert  - Still Life of Flowers

Há um Poeta em mim que Deus me disse...

A Primavera esquece nos barrancos

As grinaldas que trouxe nos arrancos

Da sua efémera e espectral ledice... 

Pelo prado orvalhado a meninice

Faz soar a alegria os seus tamancos...

Pobre de anseios teu ficar nos bancos 

Olhando a hora como quem sorrisse ...

Florir do dia a capitéis de Luz...

Violinos do silêncio enternecidos...

Tédio onde o só ter tédio nos seduz...

Minha alma beija o quadro que pintou...

Sento-me ao pé dos séculos perdidos

E cismo o seu perfil de inércia e voo...

Fernando Pessoa, in Cancioneiro - poema II de Passos da Cruz

Quando a geada cai...

 Nas noites de inverno, quando a geada cai

Nem sequer se ouve o ladrar de um cão;

Por baixo do céu enorme e luminoso 

  A lua, hirta como um pedaço de metal,

Brilha, gélida e imóvel.

Sucede, porém , por vezes, ouvir-se

Um cão que, não se sabe porquê,

 Uiva longe, muito ao longe, 

Lá no fundo, sob a lua indiferente, 

Como se o som  subisse  do fundo do inferno

Quando a geada cai, nas noites de inverno.

[Tradução livre do poema de Maurice Carême, Quand la nuit gèle]

A estrada incompreendida

Foi um momento

O em que pousaste

Sobre o meu braço,

Num movimento

Mais de cansaço

Que pensamento,

A tua mão

E a retiraste.

Senti ou não? 

Não sei. Mas lembro

E sinto ainda

Qualquer memória

Fixa e corpórea

Onde pousaste 

A mão que teve

Qualquer sentido 

Incompreendido, 

Mas tão de leve!...

Tudo isto é nada,

Mas numa estrada

Como é a vida

Há muita coisa

Incompreendida...

Sei eu que quando 

A tua mão 

Senti pousando

Sobre o meu braço,

E um pouco, um pouco,

No coração,

Não houve um ritmo

Novo no espaço?

Como se tu, 

Sem o querer, 

Em mim tocasses

Para dizer 

Qualquer mistério,

Súbito e etéreo,

Que nem soubesses 

Que tinha ser.

Assim a brisa

Nos ramos diz

Sem o saber

Uma imprecisa 

Coisa feliz.

Fernando Pessoa, in Cancioneiro-[09.05.1934]

Um soneto de Pessoa...

Quando olho para mim não me percebo.

Tenho tanta a mania de sentir

Que me extravio às vezes a sair

Das próprias sensações que eu recebo.

 O ar que respiro, este licor que bebo,

Pertencem ao meu medo de existir,

E eu nunca sei como hei-de concluir

As sensações que a meu pesar concebo.

Nem nunca propriamente reparei,

Se na verdade sinto o que sinto. Eu 

Serei tal qual pareço em mim? Serei

Tal qual me julgo verdadeiramente?

Mesmo ante as sensações sou um pouco ateu,

Nem sei bem se sou eu quem em mim sente. 

Fernando Pessoa, in Ficções do Interlúdio

dias de outono

 esvazio-me à claridade amorfa do dia
                                                             lento
                                                             morno

sonho 

revolta

         ou esperança

          tornam-se palavras vãs

          desintegradas de sentido

                                       amarfanhadas

                                     sucumbidas

só

a beleza de uma fresca

                                                             perfumada rosa

                                    produz vida 

               a cada raiar de incontornáveis 

                                  e cinzentos 

                                      dias de outono

          

quando ainda me tocam

                                     pela beleza pura 

                               que irradiam

sonhos adiados de um estio 

                                                                    nunca acontecido 

                                                                                  murcho 

     asas de borboleta entontecida 

                                                                          em esplendor

                                                                                         ao calor

           

                                        o frio é a sensação desgarrada de corrupto sentido

                                        o  calor - o som antitético de lareira

                                                                                       mesmo que a lareira exista

                                       e o silêncio dorme no coração da noite 

                                       

                                       dias-cinza fenecem na aguda

                                                                                 dolorida

                                                                                 sensação de ser.

                                                                                                      

                                                                                                        Myrtô, 2014

                                                                                                   

Quando a geada cai...

Quando cai a geada, nas noites de inverno,

não se ouve nem um cão

ladrar sob o imenso e claro céu

onde uma gélida lua se queda

rígida como um bocado de ferro.

Porém, por vezes acontece  

que, não se sabe porquê, um cão uiva

sob a lua gelada, ao longe,

longe, muito longe, como se o seu uivo

surdisse do fundo do inferno 

quando a geada cai, nas noites de inverno.

Maurice Carême - (tradução)

Juventude

Arde e não queima

o que sinto agora

junto à lareira.

Não foi desejo,

não, infelizmente,

o que perdi.

Foi o coração,

mais que demente

esteio da vida.

Palavras tenho

para queimar.

Ruy Cinatti (O Tédio Recompensado)

Tempo da morte

O silvo da máscara de oxigénio, o fedor que se insinua

De formol, rancho, suor, mijo, medo, medo...

A conversa ciciada, o olhar cúmplice, a ruga sábia,

O tilintar na bacia dos pensos, o bater teatral do coração..

Luz velada, silêncio segredado. Longe, a sirene, o arrepio,

O recontar da mesma história, em bicos dos pés...

Tudo cessa. Será a mágoa pelo que não foi,

O resgate, uma saudade nas entranhas,

A ignorância de tudo, ou medo só?

Que indefinido rumor este,

Este sobressalto na pele?

Este sabor tão estranho, amargo, azedo, gostoso?

Esta indiferença? Esta náusea? Este remorso?

Para quê este pranto alheado, de surpresa?

Será?

Tomaz Kim, Exercícios Temporais

Meditação

Tudo imaterial na praia rasa
Cheia de sol, ao fim da tarde.
Proa ao vento quebrada,
A vaga, entre rochedos, se ilumina.

É tudo imaterial, tudo neblina
Ténue que aos poucos arde,
Ao fim da tarde se desfaz, flutua,
E voo de ave desliza
Ao longe linha pura.
Tudo imaterial na praia rasa.

Aqui ninguém me vê: amo a ternura.

Ruy Cinatti, O Livro do Nómada Meu Amigo, 2ª ed.

Orquídeas

Orquídeas altivas são flores de orgulho
Sempre achei.
E são dotadas de formas e cores vistosas
Bem o sei.

Afirmam que duram mais que as rosas
E sei por quê.
Duras se mostram, mais que formosas
E ninguém vê.

Também tristeza ecoa como perfume
E adensa em mim.
E um soluço o vago vagalume
Que poisa no jardim.


M. Vasco

Paisagens...

Paisagens...

Paisagens quero-as comigo.

Paisagens, quadros que são...

Ondular louro do trigo,

Faróis dos sóis que sigo,

Céu mau, juncos, solidão...

Uma pela mão de Deus,

Outras pelas mãos das fadas,

Outras por acasos meus,

Outras por lembranças dadas...

Paisagens...Recordações.

Porque até o que se vê

Com primeiras impressões

Algures foi o que é,

No ciclo das sensações.

Paisagens...Enfim, o teor

Da que está aqui é a rua

Onde ao sol bom do torpor

Que na alma se me insinua

Não vejo nada melhor.

Fernando Pessoa, 08-03-1931 [Poesias Coligidas/ Inéditas 1919-1935]