ODE...

Nuvens tocadas pelos ventos, ide!

Lá para além de vós, o céu não passa.

Contra as rochas erguidas e paradas,

Desfazei-vos na vossa eterna lide,

Ondas!, flocos de espumas encrespadas...

Que a praia, não há onda que a desfaça.

Desfolhai-vos nas ondas do tufão,

Rosas inda em botão esta manhã,

Folhas aos velhos troncos arrancadas!

Cinzas levais, só cinza!, em vossa mão,

Tempestades futuras e passadas!

Sobre a semente a vossa fúria é vã.

Decorrei, dias meus já sem sentido

Senão o de ficar, que não é vosso.

Dissolveis-vos no ar, mãos revoltadas!

Gestos, formas, visões, sons, pó erguido,

Voltai ao pó das tumbas ignoradas!...

Que não se apaga a luz de além do poço.

Sou, como as nuvens que nada são,

E as ondas frágeis como vãs quimeras,

E as pétalas e as folhas desfolhadas,

E as formas fogos-fátuos da ilusão...

Correi, lágrimas fúteis enganadas!

Mas tu canta, minh' alma!, enquanto esperas.

José Régio, [1901-1969]

CANÇÃO

Hoje venho dizer-te que nevou

no rosto familiar que te esperava.

Não é nada, meu amor, foi um pássaro,

a casca do tempo que caiu,

uma lágrima, um barco, uma palavra.

Foi apenas mais um dia que passou

entre arcos e arcos de solidão;

a curva dos teus olhos que se fechou,

uma gota de orvalho, uma só gota,

secretamente morta na tua mão.

Eugénio de Andrade, Palavras Interditas

FOME

Pudessem minhas mãos falar às tuas

e dizer-lhes: sim, quero-te muito.

Pudesse eu inundar-te de ternura

e no silêncio ter-te, ampla e desnuda.

Que eu não faria versos sobre mim,

nem falaria em rosas, alma, lua.

Pudesse o meu olhar adormecer-te,

colher-te, fresca e firme, a forma viva.

Que coisas não faria nesta vida?

Que coisas não seria?

João Rui de Sousa, Circulação

«Tuas palavras...»

Tuas palavras antigas

Deixei-as todas, deixei-as,

Junto com as minhas cantigas,

Desenhadas nas areias.

Tantos sóis e tantas luas

Brilharam sobre essas linhas,

Das cantigas - que eram tuas -

Das palavras - que eram minhas!

O mar, de língua sonora,

Sabe o presente e o passado.

Canta o que é meu, vai-se embora;

Que o resto é pouco e apagado.

Cecília Meirelles

Amor

De um amor morto

sepultado no tempo

surge em condensação

duma afeição rara

a beleza do abraço

mais íntimo

mais voraz

mais nu

O arco-íris risca no firmamento

o desafio ao Sol

Brilha o luar mais do que a Lua

Sente-se o perfume da rosa

e não a rosa

É poesia a silenciosa

distância entre a emoção

e o seu canto

É poema ainda o já poema?

O amor talvez seja o que do nada resta.

Merícia de Lemos

Desabafo...

Amo-te muito, meu amor, e tanto

que, ao ter-te, amo-te mais, e mais ainda

depois de ter-te, meu amor. Não finda

com o próprio amor o amor do teu encanto.

Que encanto é o teu? Se continua enquanto

sofro a traição dos que, viscosos, prendem,

por uma paz da guerra a que se vendem,

a pura liberdade do meu canto,

um cântico da terra e do seu povo,

nesta invenção da humanidade inteira

que a cada instante há que inventar de novo,

tão quase é a coisa ou sucessão que passa...

Que encanto é o teu? Deitado à tua beira,

sei que se rasga, eterno, o véu da Graça.

Jorge de Sena, As Evidências

Folhas ao vento

[...]

Desfolhai-vos nas asas do tufão,

Rosas inda em botão esta manhã,

Folhas aos velhos troncos arrancadas!

Cinzas levais, só cinzas!, em vossa mão,

Tempestades futuras e passadas!

Sobre a semente, a vossa fúria é vã.

[...]

José Régio, Mas Deus é Grande, in Ode

Encantamento

Belo e forte é o meu amado.

O melhor entre dez mil.

Na sua cabeça de ouro fino

os cabelos são cachos

negros como negras asas.


E os olhos são pombas

banhando-se nas vertentes;

pombas salpicadas de brilho

junto das águas correntes.


Seu rosto é um jardim de ervas

que exalam perfumes;

e os lábios, quais lírios

destilando mirra pura.

As mãos são algemas de ouro

revestido com pedras de Tarsis;

seu busto, um bloco de marfim

recoberto de safiras,

e as pernas, colunas de alabastro

erguidas sobre ouro fino.


Todo ele é magnífico,

como os cedros do Líbano.

O dizer na sua boca é suave

e tudo nele é desejável.


Assim é o meu amigo,

o meu amado.




Fragmento de:

Cântico dos Cânticos de Salomão

As rosas da ternura

São as rosas da ternura, dos múltiplos cansaços,
Florescendo à luz , estranhamente vivas,
Pendentes da melodia dos espaços,
Silentes na alegria e enternecidas.

Vão florir para ti ao som dos rouxinóis,
Vão sentir-se vaidosas de as olhares.
Luminescer ao calor, quais girassóis,
E recolher garras para as agarrares.

E no jardim do encanto onde cresceram
Um fogo ansioso tremeluz e arde
Daquele jeito com que te conheceram:
E são bênçãos de amor no cair da tarde.
.

No beijo etéreo e casto do luar
Vogam suspiros vagos de quebranto...
É amor o que exala cada flor.
É a alma esquecida do seu pranto.

Sophia Guiomar, Poemetos

Apenas voz

Ao abrir uma janela para a vida
Jorraste como luz e alegria
Na minha solidão.

Não procurei encontrar a ilusão
Mas ela veio
Qual melodia
Na voz entontecida
Pelo desejo orgásmico
Do ardor
Esvaziado
Em morna despedida.

Deixou de apetecer
Cantar a vida
Deixar-se morrer.

Cativada, a lua chorou
Adormeceu cansada
Meditou...

Palpitante,
A solidão cantou.


Sophia Guiomar, Poemetos[2010-01-09]

Nosso livro

Livro do meu amor, do teu amor,

Livro do nosso amor, do nosso peito...

Abre-lhe as folhas devagar, com jeito,

Como se fossem pétalas de flor.

Olha que eu outro já não sei compor

Mais santamente triste, mais perfeito.

Não esfolhes os lírios com que é feito

Que outros não tenho em meu jardim de dor!

Livro de mais ninguèm! Só meu. Só teu.

Num sorriso dizes tu e digo eu:

Versos só nossos, mas que lindos sois!

Ah! Meu amor! Mas quanta, quanta gente

Dirá, fechando o livro docemente:

Versos só nossos, só de nós os dois!...

Florbela Espanca

O segredo é amar

Fosse mais bela a Vida e mais sincera...

Como eu lhe quero mesmo assim!

Tanto lhe dei de mim

que já é menos acre do que fora.

Ah!, bem me parece que o Amor melhora

quanto a graça de Deus não fez bonito.

Há lá coisa mais linda do que um grito

quando foi o Amor que o pôs cá fora!...

Deixa ser o meu gesto uma grinalda

nos teus cabelos, Vida!

Deixa que o meu olhar enflore teus olhos.

Adeus, adeus teus dedos ásperos!

Adeus teu rictus doloroso!

- Vida, quem é a minha namorada?

Sebastião da Gama

Apenas uma rosa

Se eu fosse apenas uma rosa,

com que prazer me desfolhava,

já que a vida é tão dolorosa

e não te sei dizer mais nada!

Se eu fosse apenas água ou vento,

com que prazer me desfazia,

como em teu próprio pensamento

vais desfazendo a minha vida!

Perdoa-me causar-te a mágoa

desta humana, amarga demora

de ser menos breve do que a água,

mais durável que o vento e a rosa...

CecíliaMeireles

Só deixarei de te amar

quando o véu da noite

envolver os meus olhos

e em minha sepultura

nascer um cravo branco,

cujas pétalas estarão

escritas

em gotas de sangue...

Eu ainda te amo!

Vinícius de Morais

Aniversário

Não são as rugas que nos fazem velhos
Nem o tempo que faz envelhecer.
A alma não se marca nos espelhos
Nem é feto de rugas o morrer.

Não se é velho enquanto por abrir
Rosas-desejos cada um tiver!
Enquanto houver promessas por cumprir
Ou nos lábios palavras por dizer.

Não é ser velho o ter passado os dias
Se pensarmos nos dias por passar.
Ser velho - é não ter mais alegrias
E nem sequer a esperança de as achar.

A alma não se marca nos espelhos
Nem é feito de rugas o morrer!
- Não são as rugas que nos fazem velhos,
Nem o tempo quem faz envelhecer!

Jorge Vila

"Sofia"... a sabedoria

Criar um dia puro...

Que nenhuma estrela queime o teu perfil

Que nenhum deus se lembre do teu nome

Que nem o vento passe onde tu passas.

Para ti eu criarei um dia puro

Livre como o vento e repetido

Como o florir das ondas ordenadas.

Sophia de Mello Breyner Andresen [ No Tempo Dividido]

Como uma flor incerta...

Como uma flor incerta...

I

Como uma flor incerta entre os teus dedos
Há a harmonia dum bailar sem fim,
E tens o Silêncio indizível dum jardim
Invadido de luar e de segredos.

II

Nas tuas mãos trazias o meu mundo.
Para mim dos teus gestos escorriam
Estrelas infinitas, mar sem fundo
E nos teus olhos os mitos principiam.

Em ti eu conheci jardins distantes
E disseste-me a vida dos rochedos
E juntos penetrámos nos segredos
Das vozes dos silêncios dos instantes.

III

Os teus olhos escorrem como fontes,
E em todo o teu ser existe
O sonho grave, nítido e triste
Duma paisagem de pinhais e montes.

Na tua voz as paisagens são nocturnas
E todas as coisas graves, grandes, taciturnas
A ti são semelhantes.

Sophia de Mello [Dia do Mar]

Apenas versos

Apenas versos

Lindos, tão lindos os versos que tefiz

Mesmo quando espelham pretensa indiferença

No ignorar os dias e escutar o pensamento

No correr contra o tempo e contra o vento

E expulsar maldades que não quiz

Inverdadades que contemplo

Ao esbater-se no horizonte o canto

Sereia eterna do vasto desencanto

De saudades vãs...

Secou-se tudo em mim

Nesse desespero inerme e rouco

Preso, fundo, bem fundo,

Solitário e louco

Tecido na suave claridade das manhãs.

[16/04/2009)

Viscosidade

Demissão

Se eu pudesse escreveria um poema sem palavras.
As palavras não existem. Já nada dizem
Do que antes era. Antes
Quando o medo era sombra inexistente
E era possível aos homens falar de amor.
Agora há só o espantalho do medo,
As bocas negras, a fome negra,
E o uivo dos cães mudos nas noites desertas e distantes.
Antes havia feras e cristãos para as feras.
Agora, ou porque tudo são feras,
Ou porque já não há cristãos
(E há só o medo, o pavor, a fome,
As cumplicidades carnais ao topo dos ventos,
E o ridículo de se ter medo: o pasto das trevas)
A semente de Deus anda à deriva sem leira onde se acoite...
- Espuma, sonho, aurora, canto? - palavras ausentes.
No galeão da vida, haverá de novo bodas de sangue
Para que do Mar volte para a Terra
O viço e a alegria das novas sementes.

Vasco Miranda , A Vida Suspensa

Os grilos

Os grilos

Os grilos não se ouvem de dia, no verão, senão com muito calor. Escondidos na sombra, deleitam-se com a frescura que emana das raízes das plantas nos campos de macela, ervas, searas a perder de vista. O seu canto confunde-se com o grito contínuo das cigarras. Mas é à noite que orquestram o seu incessante grilado, vestidos de cerimónia, com longas casacas de abas, numa dança de sons a que a escuridão calma dá eco. Não admira: estão apaixonados e fazem o seu concerto sinfónico em honra da vida que, breve, passa.

Quem os ouvir, os grilos

que trilam trilam na escuridão,

há-de julgar que os grilos

têm razão.

Enchem a Noite de trilos.

Nem sei que absurda causa os leva

a serem mais presentes e reais

do que o perfume da esteva.

Cantam. De quanto é bom me alheiam.

Não há Estrelas, nem rouxinóis, nem nada:

há eles só, riscando a Noite

com sua voz encarnada.

Que é das Fadas que vêm com a Noite?

Que é dos sonhos que a gente

sonha, mesmo acordados,

só porque a Noite nos pressente?

Que é dos versos nascidos

quando as brisas da Noite nos embalam?

(Zanga-se o Poeta, à noite, com os grilos...

Mas eles não se ralam.)

Sebastião da Gama, Cabo da Boa Esperança